Non lo sapresti, ma mentre stavo camminando lungo Istiklal Street a Istanbul giorni prima delle manifestazioni di fine maggio, mi sono imbattuto in un vecchio amico, in visita in Turchia per la prima volta. Abbiamo rapidamente rinunciato alla nostra sorpresa.
'Tu vieni qui spesso?' lei chiese.
'Ogni volta che sono invitato. Mi piace il cibo. '
'Cosa c'è per cena?'
'Non importa. Ho un workshop a Istanbul per un'organizzazione che fornisce servizi per bambini disabili, Metin Sabancı Special Education and Rehabilitation Center. Nilgun Turkan, il primo terapeuta turco di formazione occidentale, guida il programma. Molto eccitante. Poi vado a Pergamon per la conferenza annuale di psicoterapia di gruppo e psicodramma. Il tema è l'amore. '
'Amore?'
"Non chiedere".
'Sto chiedendo.'
"La parola d'amore in turco è Aşk."
'Ovviamente. Chi sta chiedendo?
'Tutti.'
"Che cosa sai dell'amore, Landy?"
'Esattamente. Sono qui per scoprirlo, anche se mi dicono che i terapeuti sanno dell'amore. "
'Chi sono?'
'Gli altri.'
'Sono contento che qualcuno lo sappia. Non mi contare.'
'OK. Sono fuori.'
'Dove?'
"Il museo dell'innocenza".
"Che cos'è, qualche avamposto sufi?"
"È tratto dal romanzo di Orhan Pamuk. Ha vinto il premio Nobel. '
"Un museo basato su un romanzo? Pensavo che i musei contenessero cose reali o almeno oggetti morti che erano una volta vivi. "
'A volte gli oggetti sono ancora vivi.'
'In cosa consiste?'
'Innocenza.'
'Senso?'
'Non sono ancora stato. Ti farò sapere.'
"Di cosa parla il libro?"
'Amore ossessivo. Ma è troppo duro. Amore puro, amore davvero innocente, una destinazione che rimane inafferrabile. "
"Al lettore?"
"E scrittore. E protagonista. '
"Puoi andare in questo museo senza leggere il libro?"
"Non lo so. Potrebbero non lasciarti entrare. "
'Dammi una pausa.'
Saluto, promettendo di chiamare dopo i miei workshop e viaggi. E poi ho iniziato il mio viaggio.
Entrando nel Museum of Innocence, trovo un'iscrizione sul muro dai quaderni di Samuel Coleridge: "Se un uomo potesse passare attraverso 'Paradise in a Dream, e gli si presentasse un fiore come pegno che la sua Anima aveva davvero Sono stato lì e ho trovato quel fiore in mano quando si è svegliato-Aye? e poi? "
Passeggiando tra le quattro storie del museo, la domanda risuonante, altre domande sono emerse: era una finzione, oggetti reali assemblati per imitare la realtà, o la realtà stessa, artefatti di una storia d'amore che non poteva essere consumata? Mi chiedevo: di chi è l'amore in mostra? Soprattutto ho sentito la domanda del mio amico: "Che cosa sai dell'amore, Landy?"
Per questo drammaturgo, c'era così tanto lavoro da fare, e così ho spostato innocentemente le domande sullo sfondo della mia mente.
Il lavoro al Metin Sabancı Center di Istanbul è stato ricco in quanto il gruppo ha creato storie sui loro viaggi verso l'amore, costruendo ostacoli metaforici e guide nella ricerca di questo oggetto elusivo. Tra un workshop e l'altro, mi sono ritrovato ad entrare nel sogno di Istanbul girato da Pamuk, camminando per le strade e cavalcando il dolmus da Karaköy a Piazza Taksim a tarda notte. Le storie d'amore altrui hanno infiammato le mie nelle strade piene di un assortimento di turchi, curdi, armeni, arabi, greci, ebrei, rom seduti nelle piazze, che suonano musica, raccontano storie, si toccano perline, vendono merci, si tengono per mano , fumando sigarette, rispondendo alla chiamata del muezzin alla preghiera, correndo verso destinazioni sconosciute. In un attimo di innocenza, li ho amati tutti.
Dopo il seminario, sono volato a Izmir, poi sono andato a Pergamo, l'antica Asclepion, dove migliaia di anni fa i celebranti sono comparsi per curare le loro malattie fisiche e spirituali. Parte della cura comportava passare una notte in un passaggio sotterraneo, dove i sacerdoti li inducevano a dormire con canti e incenso. Dopo una serata in un tunnel fiancheggiato da delicati flussi d'acqua, i celebranti hanno trascorso la mattinata con i sacerdoti, ricordando i loro sogni. Il prete interpretò i sogni, poi li condusse nell'anfiteatro, attraverso il campo, dove assistettero a spettacoli teatrali, a volte comparsi nel Coro. Gli effetti terapeutici del teatro erano catartici, permettendo ai celebranti di rilasciare emozioni inquietanti.
Nel 1982, lo psichiatra turco, il dott. Abdülkadir Özbek, iniziò un corso di psicodramma in Turchia, profondamente influenzato da JL Moreno. Poco dopo Özbek ha avviato una serie di conferenze sullo psicodramma estivo alla Pergamon Aesclepion. Nel 2009 e di nuovo nel 2013, sono stato invitato come terapeuta teatrale per aprire il dialogo di forme alternative di guarigione drammatica, più simili alle intenzioni teatrali originali degli antichi sacerdoti.
E così mi sono riunito con il mio gruppo di quasi 30 per procedere all'ombra dell'anfiteatro per drammatizzare il viaggio di tre giorni dell'eroe verso la destinazione che è l'amore. Il gruppo si impegnò profondamente creando metafore del viaggio attraverso i loro corpi e le loro immaginazioni. Con storie intatte, erano pronti a drammatizzare le storie, con la speranza di comprendere meglio le complessità dell'amore. Ma il secondo giorno, all'insaputa di me, le dimostrazioni e la dura risposta della polizia si sono svolte a 350 miglia di distanza a Istanbul.
Mentre mi avvicinavo alla tenda sul campo di fronte all'anfiteatro il terzo giorno, venni a sapere che uno dei partecipanti era volato a casa a Istanbul mentre suo cugino era stato ucciso nelle manifestazioni iniziate come protesta contro il governo che stava sviluppando un centro commerciale sul sul retro di un parco verde nella vivace piazza Taksim a Istanbul. La polizia ha risposto con lacrimogeni, proiettili di gomma e cannoni ad acqua, con migliaia di feriti e quattro morti.
Mi sono chiesto se procedere con la drammatizzazione delle storie o per affrontare direttamente i sentimenti dei partecipanti, che sembravano traboccare. Evocando una vecchia castagna teatrale, chiesi al gruppo: "È vero che lo spettacolo deve continuare?" Hanno risposto con un no enfatico e così ho chiesto cosa doveva essere fatto. Un'anima coraggiosa ha offerto di essere a Istanbul. Divenne chiaro che l'amore si era spostato a Istanbul dove c'era anche un grande dolore. E così ho continuato a drammatizzare la polarità di Istanbul e Pergamo, entrambi i luoghi rappresentati dai corpi del gruppo. Nella drammatizzazione di due case, due amori, due luoghi di rottura del cuore e di guarigione, il gruppo ha scoperto l'obiettivo della terapia teatrale, per essere in grado di vivere all'interno delle contraddizioni dell'essere, abbracciando ogni destinazione con convinzione.
Alla fine, tutti erano in grado di parlare alle complessità dell'amore. Come outsider, tutto quello che potevo fare era montare telai teatrali e guardare. Ho guardato mentre la gente giocava con l'amore per il paese e la paura del tradimento da parte di un governo. Ho guardato mentre la gente giocava questioni culturali di divisione e connessione che erano ben al di fuori della mia comprensione. Ho osservato come i cuori erano aperti e spezzati, mentre l'amore personale si fondeva con l'amore spirituale, poiché i rischi venivano presi aderendo e resistendo al collettivo che sembrava parlare come una sola voce. Questo è un paese, mi sono ricordato, cioè l'Europa e l'Asia, cioè turco, curdo e armeno.
Dopo i workshop, ho tenuto un discorso sulle differenze tra lo psicodramma e la terapia drammatica. Mantenendo il tema della conferenza, l'ho chiamato L'amore e il matrimonio dello psicodramma e della terapia drammatica, giocando con la metafora di una relazione d'amore nei suoi intrecci erotici e psicologici. Mentre stavo parlando di un testo accuratamente scritto, tradotto riga per riga in turco, ero consapevole di perdere il flusso della prosa. E io ero consapevole di perdere il mio pubblico, una separazione che non potevo sopportare. In lontananza ho sentito la chiamata del muezzin alla preghiera, che ha immediatamente cambiato la cornice, ricordandomi che ero in una Aesclepion in cui il cambiamento avviene attraverso il discorso del corpo e dell'anima.
Mi sono fermato, ricordando che ho scelto di terminare il mio discorso con una poesia di Rumi, il mistico sufi del XIII secolo, che collegava perfettamente l'amore carnale e spirituale nella sua poesia. Ho chiesto al traduttore di leggere il poema in turco. Spontaneamente, mi sono alzato dalla mia sedia, ho camminato nel palcoscenico fino al limite del palco e ho eseguito il poema, le parole e l'azione improvvisata. Si chiama 'Like This.' Inizia così (From The Essential Rumi, Traduzioni di Coleman Barks con John Moyne):
Se qualcuno ti chiede
come la soddisfazione perfetta
di tutto il nostro desiderio sessuale
guarderà, alzerò la faccia
e dire,
Come questo.
Se qualcuno vuole sapere cos'è lo "spirito",
o che cosa significa "la fragranza di Dio",
inclina la testa verso di lui o lei.
Tieni la tua faccia lì vicino.
Come questo.
Più avanti nel poema ci sono due linee particolarmente misteriose, entrambe che terminano con un suono:
In che modo il profumo di Giuseppe venne a Giacobbe?
Huuuuu.
Come è tornata la vista di Giacobbe?
Huuuuu.
Mi chiedevo come fare Huuuuu. Cosa significava? Da dove proviene? In quel momento, mi permisi di scoprire l'inafferrabile Huuuuu, confidando che il Tu o l'Io fosse l'oggetto della mia ricerca.
Al termine, mi sentivo di nuovo connesso, a me stesso, al pubblico, in un modo che va oltre le parole. Una donna turca si avvicinò e chiese:
"Sai qualcosa del rituale sufi dei dervisci roteanti?"
'Non proprio. Ho visto uno spettacolo. '
"Non è uno spettacolo," rispose lei.
'Che cos'è?'
Ha risposto con un'altra domanda: "Conosci il significato di hu?"
"No", risposi.
"Nella danza dei dervisci, è il suono che muove il corpo. È il nome dell'innominabile. Pensavo lo sapessi. Un attimo fa hai pronunciato quel suono. "
Non vedevo l'ora di chiamare la mia amica ad Istanbul e raccontarle la mia storia. Ma lei non ha risposto. Quando sono arrivato a Istanbul ho saputo che ha lasciato presto la Turchia, data l'intensità della presenza della polizia nelle strade.
Ho attraversato Istiklal Street verso Taksim Square. Le folle erano esuberanti. Quando sono tornato a New York, ho ricevuto due fotografie nella mia casella di posta. Uno era di un poliziotto che sparava un colpo di gas lacrimogeno contro i manifestanti di fronte a un cartello per il Museum of Innocence. L'altro era di una strada fuori Piazza Taksim a tarda notte. La strada era coperta di fiori. Mi chiedevo se fosse una foto da sogno del Paradiso. Sapevo per certo che questi erano fiori d'amore.