Ecco qualcosa su cui ho riflettuto un po 'mentre lavoro sulla mia psicobiografia della fotografa Diane Arbus: Può la grande arte a volte valere di più per un artista della sua stessa vita? E avrebbe mai avuto senso sostenere che l'arte uccide? So che è un po 'troppo brutto, ma ecco a cosa sto arrivando. Prendi Sylvia Plath (per certi versi una scelta ovvia). Nelle settimane precedenti al suo suicidio era un'artista posseduta, sfornando poemi dopo poesie, molti dei quali spettacolari. Sapeva, come scrisse in una lettera a sua madre, che queste poesie salivano al livello del genio. Era il miglior lavoro che avesse mai prodotto. Alla fine aveva raggiunto una specie di perfezione, la completa realizzazione dei suoi immensi talenti. Poi, molto tristemente, lei si suicidò. Per fare le poesie che ha fatto, è scesa molto in profondità, nelle regioni più oscure di una psiche oscura, e non è mai riuscita a riemergere. Si mescolava con materiale che era virtualmente psicotico e quindi pericoloso. E, come stavo dicendo, l'ha uccisa.
Poi c'è Diane Arbus. Nelle settimane precedenti al suo suicidio, anche lei stava svolgendo un lavoro che considerava particolarmente soddisfacente, ovvero le sue foto del ritardato mentale, pubblicate nel libro "Untitled". Come lei disse all'epoca, "Finalmente quello che ho state cercando. "Queste immagini erano una partenza, un culmine, un nuovo inizio (o almeno così sembrava). Poi, pochi giorni dopo, Arbus era morto.
Cosa sta succedendo qui? È più che un po 'inquietante. Come disse una volta Wendell Berry: "Andare al buio con una luce è conoscere la luce. Per conoscere l'oscurità, oscurati. "Sia Plath che Arbus conoscevano l'oscurità, ma questa conoscenza arrivava a un prezzo enorme. Il buio è rimasto scuro. Per sempre. Alcuni artisti, non tutti, non sopravvivono alla ricerca dell'eroe. Forse, quando arriva il momento, manca la necessaria "forza dell'ego" per ricomporre dopo lo scompenso che richiede una determinata categoria di arte. Oppure: una volta raggiunto il genio, la domanda diventa: dove vado da qui? Avendo raggiunto la cima della montagna, non rimane altro che la discesa, e l'idea di scendere è semplicemente intollerabile, in definitiva deprimente.
Tale modello non si applica a tutti gli artisti, ovviamente. Ken Kesey, per fare un esempio, sapeva che "A volte una grande nozione" era il suo capolavoro (non, a proposito, il decisamente inferiore "Qualcuno volò sul nido del cuculo"). Dopo averlo completato, non ha mai scritto un altro romanzo. Tuttavia, è sopravvissuto. La domanda è: perché non Plath e Arbus?
