I medici dicono che c'è abbastanza sale in un sottaceto per darci tutto il sodio di cui abbiamo bisogno per un anno. Mi piacerebbero più anni, e quindi consumo meno sottaceti. Ma questa è una storia che continuo a rodere nel corso degli anni. È una storia raccontata dalla madre di mio padre ancora e ancora. E ancora e ancora. Quando ero più giovane pensavo che questo fosse solo il malessere della sua età avanzata. Ma non lo era. Sperava semplicemente che stessimo ascoltando.
La storia racconta che due o tre volte l'anno a metà estate, mia nonna e altre signore del vicinato, si radunavano in una delle loro case per impacchettare sottaceti. Ognuno portò un moggio di cetrioli, aneto, sale, foglie di alloro, barattoli e i loro problemi.
Si riunivano sempre nelle case di persone diverse ma sempre attorno a un grande tavolo. Ognuno di loro avrebbe scaricato i loro cesti di moggio mettendo gli ingredienti davanti a loro. E poi avrebbero disfatto i loro problemi.
A turno e con rispetto, ognuna delle donne avrebbe iniziato a parlare di cosa c'era che non andava nella loro vita. Chi era malato Chi era ancora single. Chi stava invecchiando. Chi non aveva dormito con suo marito. Chi avrebbe desiderato non averlo fatto. Quello che non poteva essere sussurrato agli angoli delle strade si diresse verso il tavolo. Stiamo tutti ansimando per respirare, e qui c'era il tempo dell'aria. Aria sicura Il tono era meno pettegolezzo di quello confessionale. L'ascolto fatto con un orecchio per ascoltare, per aiutare. E non importa cosa è stato detto. Non importa le urla di dire silenzi. Una promessa andò in ogni barattolo con i sottaceti. Una promessa di non dirlo.
La conversazione sarebbe durata la maggior parte del pomeriggio ed era punteggiata da sorsi di tè caldo da vecchi barattoli di gelatina. I capi annuirono con comprensione mentre i fardelli erano disfatti e sottaceti impacchettati. Gli occhi roteavano increduli di storie che non avrebbero mai lasciato la stanza. "Per favore Dio," si sarebbero spintonati l'un l'altro, "non mostrarmi cosa posso sopportare".
Alla fine della giornata, le donne si alzavano e inarcavano le spalle. Avrebbero lavato il grosso sale dalle loro mani. Avrebbero lentamente caricato i loro ascolti e i loro vasetti di sottaceti nei bushel che avevano portato. Ognuno di loro avrebbe offerto agli altri la sensazione di quanto fosse pesante il loro moggio. E poi sarebbero tornati a casa barcollando sotto il loro carico. Ognuno con il proprio bushel. Ciascuna regina porta il suo fardello con il portamento. Ogni pensiero di ciò che aveva sentito.
A questo punto della storia mia nonna sollevò un sopracciglio e agitò il dito in modo da non perdere la lezione. Spirito nello spirito, voglio che lei sappia che ho ricevuto il messaggio. La cura influisce su ciò che stiamo portando.
Ognuna delle donne era arrivata nel pomeriggio sentendosi appesantita dai suoi fardelli. E poi, ognuno di loro aveva sentito il carico che gli altri portavano. Ognuno di loro aveva sentito il peso del moggio dell'altro. E ognuno era tornato a casa grato di trascinare solo i propri problemi. Grato per quello che era loro. Anche l'angoscia e i dolori. Il carico si era spostato. Le loro vite sembravano più leggere senza pesare di meno.
Offriamo agli altri la possibilità di alleggerire il loro carico quando diciamo poco e ascoltiamo ad alta voce. Impariamo molto sulla vita e sui suoi fardelli quando aiutiamo silenziosamente gli altri a disfare i bagagli. I nostri pesi pesano meno quando ascoltiamo ciò che sta pesando sugli altri.
Noah benShea Copyright 2013 Tutti i diritti riservati
