Mentre i segni di una mortalità incipiente proliferano, una delle mie scoperte più felici è che ci sono cose che hanno occupato un'eccedenza delle mie energie mentali – preoccupazioni, desideri, obiettivi – che si stanno dimostrando sempre meno necessari. Ad esempio, ho smesso di andare dal dentista. Per un altro esempio, non mi trovo più angosciato dal mio bisogno di non essere invitato a fare un discorso TED. Né mi preoccupo di far progredire la mia carriera di oratore, di essere nominato emerito a qualsiasi cosa, keynoting, organizzare un tour mondiale, un tour dei libri, un tour televisivo … Certo, la fama è divertente (fino a un certo punto), ma non ne ho bisogno Di Più. Anche se l'avessi fatto, ci sarebbe voluto troppo tempo, troppa fatica prima che potessi sentire anche un debole respiro di incipiente gloria riscaldarmi la nuca, per così dire.
Quando stavamo visitando i nostri amici a Stroud (Inghilterra) – i nostri amici vivevano in una comunità di co-housing – ho incontrato una donna della mia età, Natalie, e in qualche modo abbiamo parlato di quello che stava facendo con il suo tempo. Mi disse qualcosa come "diventare più leggero". Che, alla fine, capii che stava lasciando andare le cose (materiali e spirituali) che non aveva più bisogno. Mi raccontò anche una storia di una sua amica che le disse la stessa cosa, di essere diventata più leggera, che, mentre si avvicinava alla morte, alzò le braccia, e le sembrò che si stesse preparando a fluttuare via. Veramente galleggiare via.
Per me, in questo momento della mia vita, sono le ambizioni che mi sto lasciando andare: ambizioni per nuove conquiste e ambizioni per nuovi possedimenti. Posso rimanere più vicino a ciò che è diventato veramente importante per me, persone, una grande parte di loro, familiari, amici, colleghi, compagni di viaggio. E mentre mi lascio andare a queste cose e desideri, la mia vita sembra essere più leggera, più libera. Sto facendo quello che è diventato, per me, ora, profondamente gratificante: suonare, far ridere, amare, connettersi con loro, apprezzarli e, sì, amarli.
Ricordo quando sono entrato per la prima volta in ospedale. Ero chiaramente in un altro spazio: fisicamente, emotivamente, mentalmente e, eventualmente, spiritualmente. Il mio dottore mi aveva detto che avevo bisogno di arrivare in ospedale il prima possibile, ed ero lì, nella mia tunica senza schienale, passare esame dopo esame, lasciando tubo dopo provetta di sangue, esponendomi a una serie infinita di -Macchine meccaniche di medicina. Girato da una stanza all'altra da quello che cominciavo a percepire, non come macchine, ma come persone sinceramente gentili e premurose. Professionisti, si. Ma professionisti profondamente umani che facevano del loro meglio per confortarmi ad ogni livello. E sono venuto a lasciare andare tutto il resto, anche la paura, fino a quando ero, in ogni occasione possibile, scherzando, apprezzando, ascoltando profondamente, rispettando ogni persona per quello che erano e per quello che stavano facendo, e amandoli, infatti, amandoli .
A metà del mio soggiorno, è esattamente come mi sentivo: leggero. Come se stessi galleggiando. Non solo fisicamente leggero. Ma luce dello spirito. Luce del cuore Tutto il mio io ardeva in una specie di luce meravigliosa che faceva sembrare tutto così semplice, così chiaro, così amorevolmente amorevole. Come se io, me stesso, stia diventando leggero.
E se potessi desiderare quelli di voi che sono venuti, per così dire, di età, una cosa – è esattamente quello che sarebbe: quel tipo di leggerezza, quel tipo di lasciarsi andare, che potresti essere toccato, riscaldato da, liberato da quella luce particolare, penetrante, ridente, amorevole, profondamente bella.
