Maria e la signora Claus

Mi sono svegliato stamattina al buio, un buio profondo e profondo. Per una frazione di un istante mi sono chiesto. Questa oscurità finirà? Sarà mai di nuovo leggero? È vero che io (insieme al resto dell'emisfero) sono pronto a dondolare su un grande arco di tempo verso il sole? O questa oscurità potrebbe inghiottirmi in una notte eterna?

L'oscurità è gravida di possibilità.
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Molti raccontano la storia di Natale e molti di quei racconti si concentrano sul figlio di Cristo. È stato concepito. È stato trasportato. È nato. Vive, una Presenza divina, con noi.

Tuttavia, nascosto in tutte quelle costruzioni verbali passive che seguono il suo nome è quello senza il quale non sarebbe accaduto: Maria.

Per me, la storia di Natale parla di Maria.

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Maria concepisce . Sia che tu traduca la vergine come "giovane fanciulla" o "senza sesso", la spinta della storia è la stessa. La giovane Maria non aveva bisogno di altre persone umane per iniziare il suo viaggio nella maternità. La questione materna era tra lei e Dio, una relazione puramente personale: Dio è con lei, nel suo pieno corpo, e lei si apre per dire di sì. Sì al desiderio. Sì a se stessa. L'anima mia magnifica il signore . Il suo io più intimo sensoriale è dove Dio sarà cresciuto.

Maria porta . Nel dire di sì al suo dio, lei dice di sì ad entrare nell'oscurità. È incinta per la prima volta. Lei non è sposata. I risultati sono tutt'altro che chiari. Vivrà? Il suo sé corporeo saprà cosa fare? Il suo bambino vivrà? Sarà evitata nella notte eterna? O abbracciato dalle braccia di amici accoglienti? Come poteva il suo scintillante sì non essere avvolto dalla paura, dal dubbio, dalla disperazione e dalla solitudine?

Solo Joseph è con lei mentre partono insieme per Betlemme, lasciandosi alle spalle il focolare e la casa, andando in giro per chilometri, per ore, per giorni, nove mesi di gravidanza, sul dorso di un asino. Cosa la sostiene attraverso la prova fisica, emotiva, spirituale?

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Gesù, naturalmente, si muove anche nell'oscurità, ma il suo è un caldo involucro uterino. È in giro per un giro ritmico, in attesa che le onde delle sue contrazioni lo portino sulle sabbie di un mondo nato dall'aria. Nella sua notte oscura, è il suo movimento dentro di lei che la conforta. È vivo. Lei può sentirlo. Lei ha ragione di credere.

Maria partorisce . Sta aspettando in una stalla, buia e fredda. Joseph è lì, ma cosa sa della nascita? Cosa sa lei? Un dolce odore di fieno grezzo si mescola al respiro animale.

Lì, Maria lavora. Onda dopo onda, lei si apre lentamente per liberare la vita in lei. Dà alla luce un bambino arricciato, incredibilmente piccolo, che, per quanto possa essere libero di piangere, è impotente. Lui è completamente dipendente da lei. Lei è colui che lo trattiene, lo scalda, lo asciuga e gli nutre il latte ricco dal suo corpo.

È presente con lei – e con noi – grazie a ciò che il suo corpo conosce. Crea schemi di sensazioni e risposte in relazione a lui che lo fanno vivere, con lei, con noi.
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La nascita che celebriamo a Natale è più che un inizio. È la fine di un lungo viaggio in cui Maria partorisce se stessa come donatrice di nascite. Lei è colei che si apre nelle tenebre, nelle tenebre, desiderosa di concepire (di) una luce che non apparirebbe per i mesi a venire. È colei che la porta come si accelera e la porta avanti, come un nuovo inizio di vita. Lei è colei i cui movimenti corporei gli permettono di vivere.

I movimenti che fa nell'ideare, nel trasportare e nel parto fanno di lei una persona che può e partecipa coscientemente ai ritmi del suo divenire corporeo.

Lui è con noi per quello che sa il suo corpo.
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Ci sono momenti in tutte le nostre vite quando l'oscurità minaccia di inghiottirci. Che si tratti di paura o ansia, depressione o disperazione, ci chiediamo se la luce tornerà mai, o se effettivamente, saremo per sempre nella notte eterna.

È in questi momenti che la storia di Natale parla. Per noi ricordiamo Maria. La ricordiamo, nel suo io corporeo, aprendo per percepire e ricevere l'accelerazione di una nuova vita in lei.

Con Maria, affermiamo il potere creativo del nostro sé corporeo – un potere di aprirsi al movimento del divino in noi, che continua a creare e diventare, nonostante l'oscurità che travolge. Quando apriamo a questo potere, troveremo le braccia che ci abbracciano, le relazioni che ci sostengono, la presenza di luce con noi.

Per il nostro io corporeo sono stati tirati in esistenza dal ritmo di luce e buio, giorno e notte, che consente a tutte le cose di crescere. Finché respiriamo, battiamo e ci svegliamo, quel ritmo è vivo in noi. Possiamo coltivare una consapevolezza sensoriale, aprendo per ricevere i movimenti che ci stanno facendo. Partecipiamo così a creare un mondo che amiamo e che ci ama.

La ballerina americana Ruth St. Denis scrisse un poema intitolato "Eterna Maria". L'ultima strofa è questa: "Siamo tutti Maria / Aspettando di concepire / E portare il Cristo Bambino".

Questo, per me, è il significato del Natale.
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Come è nata la storia di una giovane donna che ha trasformato Presence in una storia di un vecchio che consegna regali? È un argomento per un altro giorno.

Comunque, mi chiedo. Di chi è il sacco da cui tira i suoi doni? Chi si ricorda quale bambino ha ricevuto quale dono di anno in anno? Chi gli ha dato indicazioni?

Sospetto che se vogliamo la storia completa, dovremo chiedere alla signora Claus.