Può correre renderci umani migliori?

Ero solito correre 2, 3, 5 miglia al giorno. Ho corso spesso. Lo amavo. Leggere Born to Run: una tribù nascosta, Superathelet e la più grande razza che il mondo non abbia mai visto di Christopher McDougall, ricordo.

Ricordo anche quando mi sono fermato. "Non correre!" Mi avvertì un insegnante di balletto. "Correre allenerà i muscoli delle gambe e dell'anca a muoversi nel modo sbagliato." L'obiettivo di un ballerino è quello di ruotare le gambe l'una dall'altra (fuori) e sollevarle (estensione), non trascinarle parallele, vicino al suolo . Volevo ballare.

Eppure, ho corso furtivamente per diversi anni, finché non sono riuscito a farlo. Nel giro di pochi mesi, mi sono sforzato una caviglia (corsa), ho tirato un bicipite femorale (danza), e ho strappato una giuntura sacro-iliaca (facendo un'escursione). Correre male Ho smesso. Ho ampliato la mia gamma di danza a forme moderne ed etniche. Facevo yoga, nuotavo, andavo in bicicletta e camminavo, alla ricerca di modi più arrotondati e indolori per muovermi. Diventai più forte e più agile, potei ballare, ma non riuscivo ancora a correre. Fa male. Fino a poco tempo fa.
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Il libro di McDougall , Born to Run, è pieno di avventure. In esso McDougall racconta la sua partecipazione ad un ultramarathon di 50 miglia, ambientato nel terreno più remoto e accidentato del Nord America, la Sierra Madres del Messico. La gara, che ha aiutato a organizzare, ha schierato i migliori corridori della nativa Tarahumara, o Running People, contro una manciata dei migliori ultramarathon americani.

Nel suo nucleo, tuttavia, questo libro è un racconto morale. Mentre McDougall racconta la storia e le circostanze della razza, le personalità coinvolte e le sfide affrontate, si svolge una meditazione prolungata sul valore e le virtù di correre lunghe distanze, con un minimo footgear, come gli umani si sono evoluti per fare.

Il Tarahumara, afferma, sa qualcosa che quelli di noi che vivono nella moderna cultura occidentale hanno dimenticato: anche noi siamo gente che corre. È una verità codificata nella stretta pelvi di ogni essere umano, nella posizione eretta e in abbondanti ghiandole sudoripare; nei nostri alluci, tendini di Achille e archi muscolari; e nella gioia e nell'amore che proviamo quando corriamo come siamo nati per fare. Onorare questo fatto, i concorsi di McDougal, ci farebbe spostare la gente moderna lungo il cammino verso la guarigione di molti dei nostri mali e ossessioni culturali più debilitanti, dall'obesità alla depressione cronica. Correre può renderci umani migliori.

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Due anni fa, ho iniziato a correre di nuovo. Era questione di sopravvivenza. Ero a casa con quattro bambini, cercando di andare a scuola i due più grandi, con al seguito un bambino e un bambino in età prescolare. Il mio orario di lavoro è stato spremuto in una fessura del pomeriggio, quando tutto quello che volevo era dormire ma non potevo. L'ansia di dover lavorare mi teneva sveglio, fissando senza capire lo schermo del computer.

Dovevo fare qualcosa, uscire di casa la mattina, prima che iniziasse la giornata, e spostare il mio corpo. Faceva troppo freddo per nuotare. La mia bici era rotta. Camminare non era abbastanza. Ho dovuto correre. All'inizio era più una passeggiata e una corsa, che si alternava ogni 50 metri. Anche quando facevo jogging, mi trascinavo, imbarazzato dal mio passo zoppicante, e grato che la strada sterrata che percorrevo era disabitata. Non c'era dubbio: correre male.

Ma dovevo farlo. Così ho approfondito tutto ciò che avevo imparato da anni di danza e ho iniziato a suonare. Mentre correvo, ho ballato. Ho fatto oscillare le braccia; mi ha sfondato le spalle; varia il mio passo; e si spinse in avanti con un fianco e poi l'altro, cercando disperatamente di trovare un modo per muoversi attraverso il mio dolore all'anca del bicipite femorale in un evidente passo falcato. Lentamente, lentamente, ho trovato schemi di sensazioni indolori e risposta alla strada. Ho diretto le dita dei piedi dritte in avanti, tirato in avanti il ​​bacino, ho acceso un fuoco nella mia pancia e ho liberato ogni grammo di sforzo che potevo nella terra. Stavo facendo quello che potevo fare. A volte mi sembrava di correre. A volte piace ballare. A volte piace la lotta eterna.

In tutti i brevissimi barlumi di flusso, farei del mio meglio pensando al giorno – pensando alla danza, ai movimenti del nostro corpo fisico e al motivo per cui il nostro movimento conta, sapendo che lo fa.
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I Tarahumara non sono solo gente che corre, sono anche persone che ballano. Come altre persone che praticano la corsa di resistenza, come il Kalahari Kung, la danza occupa un posto centrale nella cultura di Tarahumara. O almeno, lo ha. I Tarahumara ballano per pregare, per celebrare passaggi di vita, per celebrare eventi stagionali e religiosi. Ballano fuori dove Padre Dio e Madre Luna possono vedere, in modelli composti da passi e mescolanze, rubinetti e luppolo, eseguiti in linea o in cerchio con gli altri. E ballano la notte prima di una lunga corsa, mentre la birra nativa di mais o tesguino scorre.

Mentre McDougall nota l'ironia di "festeggiare" la sera prima di una gara, non pone la domanda: le danze potrebbero effettivamente funzionare? Potrebbe essere che la danza di Tarahumara per correre – per garantire il successo della loro corsa – per se stessi e per la comunità?

Per lo meno, il fatto che i Tarahumara danzino quando e come fanno è la prova che vivono in un mondo in cui il movimento del corpo è importante. Credono che il modo in cui muovono il proprio corpo è importante per quello che sono e per come la vita accade. Sono sopravvissuti come persone adattando il loro metodo tradizionale di caccia di resistenza (la corsa degli animali allo sfinimento) alle sfide di fuggire dagli invasori spagnoli, di accedere a zone inaccessibili e di rimanere in contatto tra loro mentre si sparpagliavano per i suoi canyon. Come nota McDougall, hanno mantenuto in vita un'antica eredità genetica umana: amare la corsa è amare la vita, perché la corsa consente la vita.

Eppure anche McDougall è chiaro: nemmeno i Tarahumara nascono sapendo come correre. Come tutti gli umani, devono imparare. Anche se i corpi umani sono progettati per prosperare quando sono soggetti allo stress delle lunghe distanze, dobbiamo ancora imparare come coordinare le nostre membra per permettere che la crescita accada. Dobbiamo imparare a correre con la testa verso l'alto, la carrozza dritta e le dita dei piedi che raggiungono il suolo. Dobbiamo atterrare dolcemente e rotolare verso l'interno, prima di spezzarci i talloni dietro di noi. Dobbiamo imparare a planare, facile, leggero, liscio, in salita e in discesa, respirando tutto. Come impariamo?
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Dopo un anno, la mia pratica di corsa si è esaurita. Stavo ballando di nuovo e facendo yoga, quando ho iniziato a soffrire di un crampo a forma di pollice nella parte superiore della schiena – il romboide che aggancia la scapola alla colonna vertebrale. Non potevo alzarmi dal letto in meno di dieci minuti di agonizzante inching. Riuscivo a malapena a muovermi. Ma potrei correre. In effetti, correre era l'unica cosa che potevo fare. Ha scosso gli spasmi, mi ha fatto andare e mi ha permesso di superare la giornata.

Così ricominciai, come avevo fatto l'anno prima, a percorrere le strade di campagna, cercando di trovare la strada per un passo senza dolore. Inciampando attraverso il lavoro di Daniel Lieberman, ho iniziato a raggiungere con le dita dei piedi, atterrando sulla parte carnosa del mio piede e rotolando leggermente verso l'interno. Leggendo Chip Walker sull'alluce, ho iniziato a usarlo per spingermi in avanti. Ho lavorato sodo sui miei muscoli addominali. Ho tirato duro sul ciclo di respiri (vedi What a Body Knows ). Ero così concentrato sul rilasciare il dolore nella parte superiore della schiena che quasi non me ne accorgevo: stavo correndo con meno dolore ai fianchi del bicipite femorale di quello che avevo in vent'anni. Sembrava un miracolo.
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Come impariamo a correre? Impariamo prestando attenzione ad altre persone e prendendo atto dei movimenti che stanno facendo. Impariamo coltivando una consapevolezza sensoriale dei nostri movimenti, notando il dolore e il piacere che producono, e trovando modi per adattarsi. Impariamo creando e diventando modelli di movimento che liberano la nostra energia in modo audace ed efficiente attraverso lo spazio. Impariamo, in una parola, ballando .

Mentre balli, le persone aprono il loro sé sensoriale e giocano con possibilità di movimento. Il ritmo segna un tempo e uno spazio di esplorazione. Muoversi con un altro aumenta l'energia disponibile per esso. L'apprendimento e la ripetizione di sequenze di esercizi esercitano la creatività più fondamentale dell'uomo, operando a livello sensoriale, che ci consente di imparare a compiere qualsiasi movimento in qualsiasi ambito di sforzo con precisione e grazia. Anche i movimenti d'amore. Ballando, le persone affermano per se stesse e tra loro quel movimento conta.

In questo senso, ballare prima della notte di una corsa podistica ha perfettamente senso. Muovendosi nel tempo l'uno con l'altro, camminando e tendendosi in prossimità l'uno dell'altro, il Tarahumara affermerebbe ciò che è vero per loro: imparano l'uno dall'altro come correre. Imparano a correre l'uno per l'altro. Corrono l'uno con l'altro. E quando corrono, si danno la possibilità di imparare come essere il meglio che ognuno può essere, per il bene di tutti.

Può darsi che la danza sia ciò che dà il significato alla corsa e la rende importante.
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Sebbene siamo nati per correre e in grado di imparare, McDougall sta scrivendo questo libro perché sa anche qualcos'altro: data la scelta, spesso non lo facciamo. Anche alcuni Tarahumara, quando le strade si aprono la strada in villaggi remoti, scambiano sandali da corsa per stivali da cowboy. McDougall risponde indicando una capacità del cervello che ci aiuta a correre: vuole efficienza. Quando non dobbiamo correre, non lo faremo.

Tuttavia il legame con la danza suggerisce anche un'altra risposta. Affinché la corsa emerga nella pratica umana come qualcosa che siamo nati per fare, abbiamo bisogno di una cultura che valuti il ​​movimento – cioè, abbiamo bisogno di un apprezzamento generale e di come i movimenti corporei che facciamo siano importanti. È un apprezzamento che manca alla nostra moderna cultura occidentale.

Quelli di noi cresciuti nell'Occidente moderno crescono in mondi costruiti dall'uomo. Ci svegliamo in scatole statiche, piene di aria immobile e stantia, in gran parte insensibile al vento, alla pioggia e alla luce. Siamo orgogliosi di poterci sedere mentre altri spostano cibo, carburante, vestiti e altri beni per noi. Ci alleniamo a non muoverci, a non notare movimenti ea non voler muovere. Siamo così bravi a ricreare i modelli di movimento che percepiamo che cresciamo come immobili come i muri intorno a noi (o prendiamo farmaci per aiutarci).

Eppure siamo alla disperata ricerca di movimento e cerchiamo di calmare i nostri sensi agitati accendendo la TV, controllando la posta elettronica o ruotando il quadrante della radio per ottenere il movimento in un fotogramma, su richiesta. Non è abbastanza Senza la stimolazione sensoriale fornita dalle esperienze di movimento con altre persone nella motilità infinita del mondo naturale, perdiamo il contatto con il movimento del nostro sé corporeo. Dimentichiamo che siamo nati per ballare e correre, correre e ballare.

I movimenti che facciamo ci rendono. Sentiamo i risultati. Rinato di ferite e malattie, paralizzato dalle paure e vertiginoso per la stanchezza, il nostro io corporeo ci chiama a ricordare che dove, come e con chi muoviamo importa. Dobbiamo ricordare che il modo in cui muoviamo il nostro corpo importa ai pensieri che pensiamo, ai sentimenti che sentiamo, al futuro che possiamo immaginare e alle relazioni che possiamo creare con noi stessi, l'un l'altro e la terra.

Senza questa consapevolezza, non saremo in grado di apprezzare ciò che sanno i Tarahumara: che la danza e la corsa vanno mano nella mano come espressioni reciprocamente capaci di una visione del mondo in cui il movimento conta.

I Tarahumara si chiamano Raramuri, che McDougall traduce come "Running People" (16). Per un'altra autorità, significa semplicemente "piedi leggeri".
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Sono venuto dal correre stamattina, ancora meravigliato di poterlo fare davvero. Rispetto ai corridori nel libro di McDougall, le distanze che percorro sono davvero brevi. Ma per me è abbastanza per ora. Mi sento sveglio e vivo. L'energia che scorre attraverso le mie membra balza dentro come un desiderio di ballare. Stendere il leggero dolore nelle mie membra è un piacere. I miei archi si sentono più elastici, i miei polpacci sono più compatti. Voglio più di questo movimento; Voglio esplorare dove può andare.

Lo farò. Ma prima prendo i pranzi e gli zaini, raccolgo vestiti da calcio e libri della biblioteca, e metto un compagno e cinque bambini sulla loro strada giornaliera. Anche se non potrei mai fare un'ultramaratona, a volte mi sembra di allenarmi per uno. Passo ballando passo. Vedremo.