La passione viene da una parola che significa "soffrire" e la compassione significa sofferenza condivisa. Come nel post del blog del mese scorso, "Una trappola per topi migliore: il cuore della com-passione", il post di questo mese descrive un secondo incontro che ho avuto nel cuore della compassione e mi ha insegnato una potente lezione sulla sofferenza condivisa:
Mia madre una volta mi ha detto che da bambina di tanto in tanto rubavo nella camera di mio fratello maggiore e danneggiavo alcuni progetti architettonici su cui aveva lavorato per settimane con la sua insolita meticolosità.
Non so perché l'ho fatto. In effetti, non ricordo di averlo fatto. Ma secondo mia madre, mio fratello avrebbe semplicemente detto: "Va tutto bene. Avevo finito comunque. "E lei, stupita, avrebbe pensato a se stessa:" Questo non può essere mio figlio ".
Mi è venuto in mente questo in seguito a un incidente di alcuni anni fa che mi ha fornito una lezione oggettiva sia sulla fisica emotiva della violenza – la terribile facilità con cui il senso di essere offeso può degenerare in un ping-pong senza fine di vendetta – e nel potere di un atto solitario di perdono.
Ero andato all'Asian Art Museum di San Francisco per vedere una mostra intitolata "Saggezza e compassione: l'arte sacra del Tibet". Un gruppo di monaci del monastero del Dalai Lama stava creando un mandala circolare largo sei piedi- una sorta di resa spirituale del cosmo, fatta di sabbia colorata proveniente da pietre preziose.
Per circa un mese, hanno lavorato in silenzio, piegati sulla piattaforma bassa che cullava il crescente sacramento. Disegnarono a mano la loro complessa geometria di devozione, circondati costantemente da spettatori che a volte rimasero per ore, come io, semplicemente osservando, le nostre vite occupate insolitamente dimenticate.
Anche se il mandala non si adattava ai miei gusti artistici, ero comunque assorbito dalla maestria e dalla concentrazione che ne derivavano. Mi ha anche stupito che qualcuno potesse chinarsi per così tanto tempo senza lamentarsi. Ma la più grande misura del dramma e dell'intaccamento del progetto risiedeva nel fatto che era temporanea. Nella tradizione buddhista di non attaccamento, i monaci hanno voluto fin dall'inizio smantellare la loro creazione dopo pochi mesi in mostra, e disperdere i suoi resti nel mare.
Tutto quel lavoro sprecato, pensavo tra me e me.
Il giorno prima del completamento del mandala, tuttavia, proprio mentre i monaci stavano dando il tocco finale, una pazza saltò sulle corde di velluto, si arrampicò sulla piattaforma e la calpestò con i piedi, urlando qualcosa sugli "squadroni della morte buddisti".
Era sconvolgente quanto inconcepibile, e un incomprensio terribile e profano alle intenzioni di qualcun altro. Quando l'ho letto sul giornale la mattina dopo, la mia testa si riempì di immagini di giustizia di frontiera. Ma quando ho raggiunto la fine dell'articolo, la mia rabbia si è trasformata in incredulità. In netto contrasto con la mia risposta malevola, i monaci "erano uno di esonerazione. "Non proviamo rabbia", ha detto uno. "Non sappiamo come giudicare le sue motivazioni. Stiamo pregando per lei per amore e compassione ".
Seduto nella mia cucina, mi sentivo incredulo come una volta aveva fatto mia madre. Proveniente da una lunga serie di vendicatori – persone che hanno chiesto agli occhi occhi e denti per i denti – ho sempre avuto momenti difficili con il perdono. Mi sono aggrappato a certi tradimenti per tutta la mia vita, rifiutando di lasciar andare cose che ho perso tempo fa per sempre.
Tuttavia, quando ho sentito che i funzionari del museo stavano prendendo in considerazione accuse contro il malandrino, sembrava che questo avrebbe quasi disonorato il gesto di assoluzione dei monaci – un atto che ha fortemente disinnescato la situazione, prosciugato gran parte dell'amarezza da esso e esempio molto difficile da seguire.
In seguito, osservai criticamente la mia reazione, l'orribile istintività e l'alternativa fornita dagli uomini che avrebbero dovuto essere i più oltraggiati, ma non lo erano. Ho capito di essere stato toccato da questo incidente proprio perché vedevo il mandala con i miei stessi occhi; forse avrei trovato il perdono più prontamente se avessi visto questa donna per me stesso, mi sono immerso nella sua presenza proprio come facevo nel mandala, mi sono chiesto quanti granelli di sabbia è fatta e chi era chi ha lavorato su di lei.
Il vero insegnamento del mandala si rivelò non essere nella sua distruzione ma in quanto i suoi creatori risposero alla morte della loro creazione. Ancora una volta, la vita ha imitato l'arte: sappiamo che sta per finire, ma a volte è ancora scioccante come finisca, e quanto poco di tutto si riveli come noi intendevamo. La grazia è nel modo in cui rispondiamo alle sfide che il destino mette nel nostro modo di mettere alla prova la nostra risoluzione.
I monaci mi hanno ricordato che perdonare è davvero divino, ma che le persone comuni possono farlo. Anche se ammetterò che la vendetta può essere inequivocabilmente dolce, credo anche che il soccorso della vendetta non sia una competizione per quella del perdono, non a lungo termine. È tutto buono e buono avere leggi che puniscono i reati, ma non possono impostare la tua anima ai diritti dopo che ti è stato torto. Questo è il duro lavoro umano, anche se i monaci mi hanno mostrato che c'è una sorta di contagio divino persino per un singolo atto di amnistia.
Ciò che per me è permanente riguardo a questa esibizione impermanente è che porterò con me alcuni grani della saggezza e della compassione che sono stati dimostrati lì. Onorerò il messaggio dei monaci ancor più categoricamente per sapere come è stato distrutto il mandala. E la pazza, da qualche parte sotto la supervisione psichiatrica, risulta essere stata una grande maestra.
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