Andando a Ginevra da Lione, a volte cambi i treni. E così, per l'ultimo tratto della corsa, mi trovo seduta di fronte a una giovane donna, che è impegnata a limare le unghie. Fa un lavoro meticoloso, li limita alla perfezione rotondità, a una lozione che scorre da un piccolo contenitore che tira fuori dalla sua borsa, mettendo su un cappotto di base, e poi un rosso brillante. Lei è una donna con una missione. Mi trovo a fissare, quindi spiego che sto fissando l'ammirazione, perché anche le mie unghie hanno bisogno di qualche TLC (un problema comune e non incurabile del primo mondo). E così chattiamo. In perfetto francese, mi dice che sua madre sarebbe rimasta ferma per 30 minuti, permettendo alla vernice di asciugarsi correttamente, e lascia che qualcosa scivolasse "nel mio paese".
"Dov'è?" Chiedo. "Di dove sei?"
“Bosnia”.
La guerra in Bosnia è fallita, mi dice, mentre sua madre si stava infilando le scarpe per andare al ballo. Alla fine sono fuggiti, padre madre e due figlie, arrivando in Francia quando Hana (non il suo vero nome, come non le ho chiesto il permesso), era una bambina.
"Stiamo viaggiando ora", le dico, "e ci fa pensare ai rifugiati. Di come sarebbe se dovessimo trasferirci. Fuggire. A cosa lavoreremmo. "
Hana sorride realisticamente. "Tutto ciò che le persone nel paese che fuggi non vogliono fare".
Quando Hana aveva sette anni, sua madre sarebbe già andata via di casa presto per andare al lavoro. Avrebbe svegliato sua sorella di due anni, preparata e accompagnata all'asilo. Dal momento che la sua padronanza del francese è perfetta, lei fa da interprete di famiglia. Andare in banca con i suoi genitori, appuntamenti medici, compilando forme infinite intorno agli appartamenti in affitto in cui vivono.
"Quanti anni hai?" Chiedo.
Ha solo 17 anni. Non è una giovane donna come pensavo, ma piuttosto un adolescente più grande. Era la sua maturità a buttarmi fuori. "Mia madre è così entusiasta della mia prom", dice. "Perché non ha mai potuto andare da lei." Ma questa non è una ragazza che passa le sue giornate a pensare a quale vestito indossare. Si è già iscritta alla facoltà di giurisprudenza a Ginevra e si occupa di visti e documenti di cittadinanza.
"Mi annoio per le persone della mia età", confida timidamente.
E perché non dovrebbe? Adulta da quando aveva sette anni, ha le capacità, la responsabilità, la visione del mondo, che i suoi coetanei devono ancora crescere.
"La Law School sarebbe un idiota per non accettarti", le dico mentre ci separiamo. Sulla piattaforma, ho una visione completa di lei – il lungo trench che scorre elegantemente intorno alla sua figura snella, gli stivali neri con tacco ragionevolmente – tutto ciò che ha, e tutto ciò che fa, sono attentamente considerati. Devono avere importanza. Lei deve farlo bene. Per il suo bene, e per il bene dei suoi genitori, che hanno dovuto lottare con la guerra e l'educazione dei figli piuttosto che con i balli e i corsi universitari. Hana fa le sue unghie sul treno, perché ogni momento conta sulla sua strada per migliorare le fortune della sua famiglia, con le sue unghie dai colori vivaci.
Una settimana dopo, durante un funerale dell'Olocausto, sento Rabbi Dov (Dow) Marmur, che racconta le sue esperienze. "Ricordo il giorno della seconda guerra mondiale, il 1 settembre 1935. Avevo quattro anni." Quel giorno Dov e la sua famiglia fuggirono dalla Polonia, per trascorrere la guerra e le sue conseguenze in Unione Sovietica, in condizioni disastrose, che durarono anche dopo la guerra finì. L'intervistatore chiede gentilmente "Puoi dirci come ti sei sentito quel giorno?" Marmur, ora in pensione, ha condotto una carriera impressionante, che copre il Regno Unito, il Canada e le responsabilità globali. Si è sposato, ha cresciuto tre figli e ora vive felicemente in Israele. Si è seduto lì sul palco con suo figlio, anche lui rabbino, e sua nipote, un'attivista politica. Circondato da ammirati membri della congregazione di Kol Haneshama, sorride. "Ho cominciato a temere. E non ho smesso da allora. "
Le parole mi strappano il cuore, eppure il suo sorriso sembra genuino. Stiamo guardando un uomo la cui infanzia è stata strappata via da lui, eppure non esprime odio. Un uomo che ammette di vivere nella paura, eppure continua a compiere cose che gli altri non avranno mai.
"Come concili la tua paura e la tua rabbia con la tua vita?"
"Non capisco la domanda", dice. "C'è spazio per tutto, e vivo ancora."
"Ma come ti fa sentire?"
I raggi Rabbi. "Grato." Alza le braccia per circondare tutto e tutti intorno a lui. "Grato per tutto questo."
Ascoltiamo molto sul disturbo post traumatico da stress. E così poco sulla crescita post traumatica. Eppure, questi due esempi, concessi in modo molto diverso, mostrano come le persone possono crescere dalle avversità. Gli psicologi Tedeshi e Calhoun hanno identificato e definito la crescita post traumatica come cambiamenti che seguono le avversità, permettendo alla persona di affrontare meglio le sue conseguenze e di recuperare in modi che non significano necessariamente tornare al modo in cui erano prima. Più di recente, la ricercatrice Noel Brewer di UNC e colleghi ha intervistato donne che erano state trattate per carcinoma mammario in stadio precoce. Come previsto, la sindrome da stress post traumatico (PTSS) in queste donne era associata alla depressione. Ma la notizia buona e stimolante è che le donne che, accanto al PTSS, mostravano una crescita post-traumatica, erano meno depresse. Le avversità e la crescita possono coesistere. L'orrore può renderti riconoscente. Enorme responsabilità che si abbatte sulle tue piccole spalle le rende più grandi e più forti.
Portiamo questa lezione nelle nostre difficoltà quotidiane e potremmo trattare solo con problemi del primo mondo.
