Se lo realizziamo o no, siamo tutti creatori

Mary Taylor è una scultrice che vive in una casa di tronchi lontana dalla strada, nascosta da alberi e erbe alte, circondata dalla natura che ama e celebra nel suo lavoro. Accanto a casa sua c'è un grande studio-laboratorio. Accoglie calorosamente i suoi visitatori e parla di ogni scultura con una calma entusiasta che smentisce una centralità che è palpabile.

Puledra

Da lontano le sue sculture – un procione, un'aquila in volo, uccelli canori e altro – sembrano essere fuse in bronzo. Ma a un esame più attento si scopre che sono costruiti con migliaia di pezzi delicati di metallo, dando ad ogni scultura una morbidezza che ti implora di toccarla.

Ci affolliamo nel suo piccolo, modesto laboratorio disordinato. Sul tavolo c'è una struttura metallica di un gufo. Accanto, lunghe aste di acciaio sottili che taglierà in piccoli pezzi, lunghi un pollice o più, a volte meno. Salderà quindi ogni pezzo sul telaio, di nuovo in avanti, assicurando l'angolo corretto delle piume. Chiedo quanto ci è voluto per finire il procione in studio. "Quattro mesi", risponde lei.

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Oggi presenta una puledra a grandezza naturale che sarà presto installata alla Memorial Art Gallery. Parla dell'ottenere ispirazione dall'osservare una puledra giovane che gioca in un campo vicino. Lei sorride e ci dice a tutti di guardare da vicino. Apre la grande porta del garage per far entrare la luce e la puledra comincia a brillare dall'interno, come un roveto ardente.

Sulla parete c'è una dichiarazione incorniciata dell'artista. Dice in parte: "Trovo grande pace nell'oscurità che la saldatura fornisce … La saldatura di migliaia di minuscole barre d'acciaio crea una rete di luce animata che conferisce alla scultura una vivacità vivace …"

"Pace nell'oscurità". Mi sono soffermato a lungo su queste parole, perché è spesso ciò che si prova quando mi siedo a scrivere, sia che si tratti di un romanzo, o del mio diario, o di questo blog. Raramente mi siedo sapendo esattamente cosa sto per dire. Ma sento che c'è una tenebra pacifica, un vuoto accogliente, che mi invita a creare qualcosa da (quasi) nulla. Sento che posso fidarmi e che le parole arriveranno (se lentamente, a volte), come piccole barre d'acciaio che salderò insieme in frasi e paragrafi e, in definitiva, storie.

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Quando ero giovane, le prime frasi della storia della creazione della Genesi sembravano spaventose, quasi minacciose: "La terra era senza forma e vuota, e l'oscurità era sulla faccia dell'abisso". Yikes! Correre per la tua vita! Ora capisco che l'oscurità, il vuoto, l'informe non devono essere una minaccia, qualcosa che devo scappare. Capisco ora che queste sono spesso le condizioni per la creazione. A volte solo quando siamo vuoti, quando siamo in un luogo oscuro, possiamo creare, possiamo fare qualcosa di vita, possiamo aprire la porta e scoprire, con nostra grande sorpresa, una luce che brilla dall'interno.

Penso che tutti noi siamo creatori, spesso rovistando in quello che sembra un vuoto informe, alla ricerca di quei pezzi di acciaio che non solo tengono insieme le cose, ma brilleranno di una "vivacità vivace".

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