(Questo post è il seguito di questo, che ha districato alcune delle ragioni per cui è facile pensare alla magrezza come a se stessa bella).
Approfondire i dettagli
Prenditi un momento, quando vedrai una foto di qualcuno magro (Thin o Thin 2.0 [cioè, 'toned']), per osservare cosa succede. Cosa ti impedisce di vedere la lunga indentazione tra gli addominali superiori o le curve più gentili attorno all'ombelico o il vuoto tra le cosce interne? Sembra che non vi sia alcun ritardo tra l'impressione visiva e la valutazione, come se tu provassi a non riuscire a cogliere la percezione e, neutralmente, a sperimentarla tranquillamente prima che il giudizio saltasse: bello, non bello, come si paragona a me, perché non mi piace, come faccio a ottenere di più, cosa sarebbe meglio della mia vita se fossi così … Con la pratica, però, i legami possono essere allentati. Molto rapidamente, infatti, trovo che se presti attenzione concertata a una singola immagine, è come guardare una parola o dirla più volte, finché non sembra strana e surreale e non come una parola. Provalo con la parola THIN. Provalo con un modello sottile. Col tempo la linea torna ad essere solo una linea. Non è né bello né bello; è solo Quei giudizi, una volta così frettolosi da arrampicarsi l'uno sull'altro per raggiungere la percezione, non possono arrivare più.
Questo ci dà un approccio diverso a quello spettro classico dell'estetica anoressica: la linea retta. L'ampiezza dello zigomo sgombro, il duro bordo del braccio muscoloso, la severità della coscia grassa. C'è bellezza in queste cose? Più che nella rettitudine c'è, per esempio, un forte quadricipite ammantato da uno strato di grasso ottimale; più che nella curva liscia del gomito con fossette?
Eccoli, rilasciati dall'ambiente circostante: frammenti di me, malati, guariti e bene. È uno più bello dell'altro, o sono semplicemente variazioni sulla realtà? Che tipo di realtà?
Guardare questi segmenti isolati ha l'interessante effetto collaterale di farmi rendere conto di quanto molte linee siano effettivamente più in salute che in condizioni di malattia. Se ci si preoccupa delle linee rette, che non c'è motivo particolare, la fame non è probabilmente il modo migliore per ottenerle.
Alternare tra un focus prolungato sulla linea in isolamento e il contesto in cui è incorporato può essere una pratica interessante. Trova una foto di qualcuno magro (qualsiasi delle due varianti tende a disturbare o ad attrarti di più).
Guarda una delle sue linee fino a quando la linea perde il significato.
Quindi guarda la pelle che la confina.
Quindi dirigiti verso l'arto adiacente.
Poi alla faccia.
Quindi alla posa del corpo nel suo insieme.
Quindi sullo sfondo che circonda immediatamente il corpo.
Quindi lo sfondo più ampio.
Mantieni quella posizione lenta e neutrale. Che posto ha questa prima riga in questo angolo di mondo? L'albero parzialmente occluso dal corpo è altrettanto bello?
Giocare così con la tendenza anoressica di zoomare su una singola parte del corpo – prima portandola all'estremo che la sovverte, quindi rifiutandola con lo sguardo gradualmente inclinato – ha un potere interessante, almeno per me.
Non sto suggerendo che tutte le compulsioni e le insicurezze cadano con una pratica così semplice – ma cominciano a farlo. E ogni momento di libertà ne rende un'altra più probabile. Ricordo un pomeriggio di qualche anno fa quando qualcuno si collegò su Facebook a un successo olimpico di qualcuno della mia vecchia scuola. È difficile ricrearlo ora, il confuso dolore febbrile che provavo guardando il suo corpo muscoloso e senza grasso, specialmente i contorni dei suoi addominali, e (con perfetta consapevolezza della portata della contraddizione) sapendo che niente di tutto ciò mi avrebbe causato alcun dolore. Ma c'era un desiderio, un tentativo di raggiungere l'assoluto non superfluo di ogni centimetro di lei che era difficile, finché durava, resistere. Ma non c'è più superfluità intrinseca nel grasso che nei muscoli (si può avere troppo o troppo poco), e non c'era più superfluità nel mio corpo di lei.
È possibile, e spesso utile, procedere ad altri tipi di disinnesco cognitivo.
Chiediti cosa ti costerebbe sembrare così e cosa probabilmente è costato loro.
Chiedi cosa sarebbe davvero meglio della tua vita se lo facessi.
Chiedete quale dei molti fattori che influenzano sono coinvolti nel far sì che probabilmente vi sentiate proprio così adesso: dal vostro umore all'angolo della foto e alla post-produzione.
Queste sono tutte abilità preziose da sviluppare, ma c'è anche un potere nella pratica del semplice guardare. Non lasciarti saltare alla prossima immagine che conferma l'ultima e la tua imperfezione; siediti con questo, attento, in attesa, sfidandolo a fare il peggio.
E nello spirito di lasciare che le cose facciano il loro peggio, mi chiedo se cambiare le cose e pensare alle nostre reazioni alla non-magrezza possa essere un buon punto di partenza. (Sono sempre più consapevole mentre scrivo che non abbiamo una sola parola per non-sottile: abbiamo le opzioni maldestre di "peso normale" e "peso sano", con tutte le loro connotazioni extra, ma non esiste un aggettivo inglese preciso per 'giusto'.)
L'immagine più grande
Ecco una mia foto. Non sono una foto di cui sia mai stato contento, ma è una mia immagine felice beatamente. Ero un anno dopo la fine dell'aumento di peso dopo l'anoressia. Io e il mio compagno stavamo sull'isola greca di Naxos. Ero innamorato ed ero sano come potevo essere stato in quel momento della mia vita: stavo lasciando che la ripresa seguisse il suo corso, in tutti i sensi. Eccolo: il temuto restauro sproporzionato del grasso addominale dopo la malnutrizione (El Ghoch et al., 2014). Non sapevo aspettarmelo, e in generale ero interessato abbastanza a tutto ciò che stava cambiando per mettere da parte foto come questa, o scorci nello specchio che mi mostravano cose del genere, e tornare a quello che contava di più.
Guardami qui, come sto guardando ora, mentre scrivo. Senti cosa succede quando i tuoi occhi si girano dalla mia faccia, dove forse iniziano, alla mia pancia, dove inevitabilmente si sistemeranno un po '. Senti quanto sia naturale, anche in me, l'auto-correzione quasi istantanea: l'accostamento, la levigatura, l'appiattimento. Lo facciamo a noi stessi, lo facciamo agli altri, lo facciamo a noi stessi perché gli altri lo fanno a se stessi e agli altri perché gli altri lo fanno per noi. Lo stesso con le deboli rughe sulle sopracciglia e le stanche incurvature delle mie palpebre: posso immaginarle tutte via. E tutti sono sbiaditi con il tempo, non attraverso alcun pastello magico ma attraverso la vera magia di vivere bene la vita, con pazienza e auto-cura.
Non penso di sembrare fisicamente bello in questa foto. Ma c'è bellezza in esso, e in me come è rappresentato in essa, a causa della facilità leggermente imperiosa nella mia postura, la fiducia seppur delicatamente interrogativa nel fotografo, la volontà di essere lì, seduto, catturato ma non prigioniero, guardando lui più che sentirsi guardato, permettendogli di vedermi non cercando di arrangiarmi per lui. C'è amore lì, e mi rende felice vederlo, anche se osservo i "difetti", e osservo me stesso osservandoli.
È facile come qualsiasi cosa trovare da ridire su questo corpo, ed è anche facile meravigliarsi di questo corpo, per dove era stato, e stava andando. Può lo stesso essere vero per i corpi diversi dai nostri, corpi riguardo a noi abbiamo molte più storie limitate? Possiamo trovarlo in noi per trovare la compassione che cerca le cose in immagini che non sono le relative semplificazioni di forma e colore, ma le maggiori complessità del carattere e della storia?
Potrebbe sembrare che ci sia una profonda differenza. Posso, senza rifletterci veramente, intuire vagamente che non mi costa nulla guardare qualcuno che è bello sotto molti aspetti ma anche malsano sottilmente, e ammirarli per la loro bellezza e per la magrezza che può o non può esaltarla. Considerando me stesso, potrei sapere che ho il dovere verso me stesso di apprezzare il mio corpo in salute e di rifiutare i valori che favoriscono la malattia e che possono, negli occhi di alcune persone, migliorare la mia bellezza, ma per la quale pagherei un prezzo.
Ma se consideriamo seriamente questo pensiero, ci rendiamo conto che non c'è differenza. Mi costa qualcosa per ammirare la bellezza al prezzo della salute e della felicità in chiunque, me incluso; Perdo qualcosa ogni volta che mi rallegro delle sofferenze altrui, perché così facendo io contribuisco con un altro tassello a una società che si diverte così.
Non possiamo cambiare tutto su come rispondiamo alle cose, ma possiamo decidere di non accreditare le nostre risposte. Cosa significa? Prima di ogni altra cosa, significa semplicemente osservare. Osserva l'osservazione. Osserva senza altra intenzione che osservare. Già così facendo indebolirai l'attaccamento tra te e l'osservazione.
Successivamente, non accreditare le nostre risposte significa non trattarle come ovviamente inevitabili. Significa prendere il tempo, una volta che ci siamo semplicemente seduti con loro per un po ', per esplorare da dove vengono e dove possono condurre: esponendoli sistematicamente alla sfida (come nella lista delle domande di disinnesco sopra). Significa rifiutare, quando possiamo, di agire su di loro, sia che si tratti di complimentarmi con il nostro amico ossessionato dal corpo su qualcosa di diverso dalla loro figura, o di non curare le nostre foto. E mentre pratichiamo tutti questi piccoli modi di non trattare le risposte facili come la tappa, forse noteremo un giorno che hanno smesso di insorgere dentro di noi proprio come inevitabilmente. Forse capiremo di avere un occhio più ampio a quelle cose che parlano più dell'aspetto.
Trova una foto di te stesso, o ti ritrovi allo specchio e lascia che il grasso faccia il suo peggio. Senti l'auto-giudizio, il desiderio di linee più fredde e affamate. Quindi chiediti qual è il peggio che potrebbe fare. Chiedendo a me stesso che ora, vedo che il peggio che potrebbe fare sarebbe quello di accecarmi per tutto il resto che sono in questa fotografia: guarigione, pieno di speranza, pieno di amore, immerso nel tramonto del mare pre-prandiale. Ho cercato questa foto perché mi ricordavo di una vecchia vaga sensazione di insoddisfazione. Ma me ne vado scaldato dai ricordi di quella vacanza, e il brillante apprezzamento degli anni che mi hanno portato a me. Quindi grazie, pancia grassa.
È così terribilmente facile dimenticarlo o lasciarlo soffocare dal clamore di quest'epoca di superfici – ma la bellezza non è solo visiva. O meglio, il visual prende più del semplice materiale. Dovremmo darci più credito per vedere la bellezza oltre i contorni di un corpo come oggetto. Un corpo non è una ciotola scolpita: parla indietro. Quando non sono immobilizzati in fotografie o sceneggiati in video, abbiamo pensieri, abbiamo correnti sotterranee, abbiamo mille contraddizioni, generiamo emozioni e convinzioni e riecheggiamo e li alteriamo. La bellezza che percepiamo che ha un significato, e la capacità di mantenersi, non è nel milionesimo addome scolpito, è nelle mani che vengono da noi quando cadiamo, il lungo incontro di occhi dove il respiro cessa, i potenti gesti che accompagnano l'appassionata demolizione di dogma, il ritmo condiviso di colui che cammina al nostro fianco, lo stare di fronte alla tempesta e rifiutarsi di essere intimiditi. E al di là del visibile, è nel fondo di una voce che parla con un comando calmo, nell'abbraccio che ha sincerità, nell'odore di sudore del lavoro condiviso. La bellezza è in tutti questi fenomeni sensoriali, e in ognuno di essi punta oltre. Tutti sono nel corpo, richiedono il corpo, ma lo richiedono come soggetto non oggetto.
L'estetica dovrebbe elevarci, non diminuirci. Sia attraverso il piacere o attraverso l'apprendimento, dovrebbe lasciarci più di prima, non di meno. Qualsiasi immagine che ci sminuisce non è bellezza. Lo scambiamo per bellezza e attribuiamo erroneamente la nostra aspirazione ad esso, ogni volta che ci fa trasformare noi stessi in oggetti.
Quindi può esserci qualcosa di bello nel morire di fame, agli estremi o meno ostentatamente? Forse, se è in una causa più che auto-oggettivante o qualche altra forma di paura. Ma raramente lo è.