Riflessioni sull’omicidio di massa a Pittsburgh

Una donna di 97 anni, un bambino e l’albero della vita.

Quando ieri è arrivata la notizia che un omicidio di massa si è verificato durante una cerimonia di battesimo in una sinagoga, la mia mente è andata immediatamente a pensare se forse quel bambino e i suoi genitori fossero stati uccisi insieme ad altri bambini e neonati. E poi le notizie di oggi hanno rivelato la lista troppo lunga dei nomi e delle età di coloro che sono stati uccisi. Niente bambini e niente bambini. Invece, la maggior parte delle vittime aveva vissuto almeno, se non molto più della metà della loro vita con la vittima più vecchia di 97 anni. Potresti dire, uh, almeno non è stata una vita tagliata così breve. Oppure, d’altra parte, potresti non essere in grado di scuotere che qualcuno potrebbe vivere così a lungo solo per essere ucciso alla fine a causa della loro religione, in un paese fondato sull’idea della libertà religiosa.

Fonte: Deborah J. Cohan, Ph.D.

Tutto il giorno mi sono ritrovato ossessionato dal fatto che una donna di 97 anni sia morta di virulento antisemitismo in un luogo chiamato di tutto ciò che è Albero della Vita. E sono stato ossessionato in modo simile da ciò che significa essere di otto giorni (supponendo che se questo fosse davvero un bris avvenne otto giorni dopo la nascita di questo bambino in armonia con la tradizione ebraica) e accolto nel mondo tra rituali, benedizioni, preghiere e tradizioni ricche e antiche – esattamente come gli altri 11 vengono uccisi per quello che rappresentano tutti per questa comunità. Continuo a chiedermi come questo bambino imparerà finalmente degli eventi di questo giorno che stavano per onorarlo. I genitori dicono ai bambini: “Il giorno in cui tutti ci siamo riuniti per celebrare te e la vita nella sinagoga della nostra famiglia, un uomo violento ha fatto irruzione nei servizi per cercare di uccidere tutti noi perché siamo ebrei”.

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Questo è ciò che vedo: la morte causata dall’odio. Nascere in mezzo a tanto odio. Un albero della vita elastico che si scuote in un paesaggio danneggiato e devastato, bruciato dall’odio.

Questa mattina, mi sono seduto sul divano a parlare con il mio compagno sentendosi piuttosto senza speranza e impotente. Soprattutto perché nulla sembra servire da sveglia necessaria in quella che sembra una società molto distrutta. Nessun gruppo sembra immune; nessun posto sembra immune. Mi sono rivolto al mio compagno e ho detto quale potrebbe essere la cosa più morbosa che abbia mai pronunciato – che forse l’unica cosa che non abbiamo visto potrebbe avere il potenziale per incitare il cambiamento nei legislatori sono dozzine di bambini uccisi in un asilo. Perché i neonati avrebbero raccolto più simpatia degli ebrei, dei neri e di altri gruppi svantaggiati. La mente può andare in posti terribili quando sente, e viene chiesto di trattenere, così tanto orrore.

Un vecchio amico di scuola superiore di Cleveland ha pubblicato su Facebook come quello che è successo ieri a Pittsburgh non è più tragico o significativo di altri omicidi di odio basati su nozioni limitate di razza ed etnia, ma come uomo ebreo, ha ammesso che sembrava più identificabile. Con suo figlio che ora va al tempio più regolarmente per le celebrazioni Bar e Bat Mitzvah dei suoi amici, il mio amico si sentiva più vulnerabile.

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Ho capito. Sono nato in una famiglia ebrea. Avevamo amici di famiglia che sfuggirono all’olocausto nella Germania nazista. Mia madre ha un’altra cara amica che ha perso sua madre nell’Olocausto. Lo zio del mio ex marito gli aveva tolto parte del collo dai nazisti. Era un uomo adorabile, sorridente, la cui deformità mi ricordava quanto possa essere grottesco l’odio.

Sono stato a musei e memoriali dell’Olocausto e alla casa di Anna Frank quando ero ad Amsterdam, eppure tanta distruzione e odio possono cominciare a sentirmi quasi astratto. Fino a quando non lo fa e fino a quando non può. Fino ai fine settimana come questo, quando è perfettamente chiaro che ci sono persone che vanno in giro che vogliono che muoiono persone come me. Semplicemente perché siamo ebrei.

Quando mi viene chiesto di identificare la mia religione tendo a dire che sono nato in una famiglia ebrea, non sono stato affiliato, non frequento un tempio, ne sono andato da uno per un paio d’anni fino a quando ho detto ai miei genitori alcuni mesi prima in programma bat mitzvah che non volevo e che dovevano spendere il loro abbonamento per qualcos’altro, e che mentre non provavo alcun legame con la religione o quello che molti chiamano Dio, provo legami culturali con l’essere ebreo – qualcosa che molti meno Gli ebrei osservanti e non religiosi sanno bene come una distinzione, ma ciò può essere più difficile da spiegare ai nostri amici cristiani poiché tutta la nostra cultura è così saturi nel cristianesimo.

Quando ho vissuto in aree geografiche con una forte comunità ebraica, o quando ero nel mio programma di dottorato alla Brandeis University, il fatto di essere nato ebreo e di identificarmi con quello che facevo non era nulla da spiegare. Ma quando ho vissuto in Texas e ora vivo in South Carolina, mi trovo più interessato a rivendicare il mio diritto di nascita o almeno a ricordare alla gente che ci sono cose diverse dal cristianesimo nel mondo. All’università, dove sono professore, sono una delle forse due persone che lavorano qui che sono ebrei, e in sei anni, penso di aver avuto due studenti ebrei in totale, anche se qui ho insegnato ben più di 1000 studenti. Ho persino studenti che affermano di non aver mai incontrato ebrei. Va bene finché lasciano la lezione con me capendo qualcosa sulle dinamiche dell’oppressione, del privilegio, della giustizia sociale e dei diritti umani.

Tutto questo mi ricorda un’incredibile poesia di Pat Parker intitolata “Per la persona bianca che vuole sapere come essere mia amica” in cui afferma: “La prima cosa che fai è dimenticare che sono nero. In secondo luogo, non devi mai dimenticare che sono nero. “Sostituisci ebreo per il nero e ottieni come vivo la mia vita.

So che sono gli aspetti delle nostre identità in cui potremmo aver sperimentato il dolore dell’oppressione e della cancellazione che ci preoccupa maggiormente nel rivendicare quegli aspetti, nominarli, derivare un senso di orgoglio e resistere all’invisibilità e all’emarginazione. Questo è spesso il caso di coloro che si identificano come LGBTQ, disabili, poveri, ecc. Quando ci sono persone che si accalcano per tenerci giù e farci estinguere, ha senso che vorremmo stringere e amare quella parte di chi siamo e renderlo visibile e reale e quindi più umano.

Ora più che mai, la nostra nazione trarrebbe beneficio dagli insegnamenti della comunità ebraica impegnandosi in tikkun olam, un’espressione ebraica per riparare e guarire il mondo.

Noi che occupiamo posti in gruppi oppressi siamo i nostri alberi della vita, piegati nel vento ma non spezzati, che mostrano forza flessibile. Un albero della vita riguarda la connessione, l’unità e un modo di vivere in armonia con il resto del mondo. Possa quel bambino essere nominato e onorato in quella sinagoga di Pittsburgh, prendere le radici che sono state piantate da quei membri più vecchi e far crescere l’albero.